C'est vivre...sans l'oublie
Bien que libre! Je fuis... dans la vie! Je suis...
Description :
Une présentation dans l'intérêt général, pour satisfaire un cadre blanc voir des yeux qui aime lire du virtuel qui reste assez présent. Entre un futur ou un passé du moment, que le coeur palpite à imaginer l'irréelle. Moi même je reste accroché à un mirage, pour le moins possédé par des illusions pourtant sans cesse déçues et malheureux de rencontre insipide, je reste donc dans le questionnement perpétuel et l'envie de grandir. Un nouveau site bien attrayant, avec ce que j'aime, dans le développement de mon style et de mon expression, l'écriture et la photo, car malgré ce que certains en font sur ce genre de site, la photo reste un art particulier, ou l'image donne l'expression de l'imaginaire, la sensibilité de son auteur, et l'écriture cumulée à ses propres photos donne une sensualité incroyable.
Son profil
scaraber
30 ans
TOURS
(37)
France
Allumer une flamme
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[ 2 commentaires ]
# Posté le dimanche 30 janvier 2005 11:24
Modifié le vendredi 04 février 2005 12:20
Démonstration
Tu sais...
Les mots s'envolent dans les souvenirs.
Mais l'écriture reste gravée dans l'avenir
Les mots s'envolent dans les souvenirs.
Mais l'écriture reste gravée dans l'avenir
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# Posté le vendredi 04 février 2005 13:20
Modifié le vendredi 06 mai 2005 03:27
Petit message urbain
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# Posté le vendredi 06 mai 2005 03:28
Vieille chanson du jeune temps
Je ne songeais pas à Rose;
Rose au bois vint avec moi;
Nous parlions de quelque chose,
Mais je ne sais plus de quoi.
J'étais froid comme les marbres;
Je marchais à pas distrais;
Je parlais des fleurs, des arbres;
Son oeil semblait dire : "Aprés?"
La rosée offrait ses perles,
Le taillis ses parasols;
J'allais; j'écoutais les merles,
Et Rose les rossignols.
Moi, seize ans, et l'air morose.
Elle vingt; ses yeux brillaient.
Les rossignols chantaient Rose
Et les merles me sifflaient.
Rose, droite sur ses hanches,
Leva son beau bras tremblant
Pour prendre une mûre aux branches;
Je ne vis pas son bras blanc.
Une eau courait, fraîche et creuse,
Sur les mousses de velours;
Et la nature amoureuse
Dormait dans les grands bois sourds.
Rose défit sa chaussure,
Et mis, d'un air ingénu,
Son petit pied dans l'eau pure;
Je ne vis pas son pied nu.
Je ne savais que lui dire;
Je la suivais dans le bois,
La voyant parfois sourire
Et soupirer quelquefois.
Je ne vis qu'elle était belle
Qu'en sortant des grands bois sourds.
"Soit; n'y pensons plus!" dit-elle.
Depuis j'y pense toujours.
Paris, juin 1831.
Victor Hugo, les contemplations (1856).
Rose au bois vint avec moi;
Nous parlions de quelque chose,
Mais je ne sais plus de quoi.
J'étais froid comme les marbres;
Je marchais à pas distrais;
Je parlais des fleurs, des arbres;
Son oeil semblait dire : "Aprés?"
La rosée offrait ses perles,
Le taillis ses parasols;
J'allais; j'écoutais les merles,
Et Rose les rossignols.
Moi, seize ans, et l'air morose.
Elle vingt; ses yeux brillaient.
Les rossignols chantaient Rose
Et les merles me sifflaient.
Rose, droite sur ses hanches,
Leva son beau bras tremblant
Pour prendre une mûre aux branches;
Je ne vis pas son bras blanc.
Une eau courait, fraîche et creuse,
Sur les mousses de velours;
Et la nature amoureuse
Dormait dans les grands bois sourds.
Rose défit sa chaussure,
Et mis, d'un air ingénu,
Son petit pied dans l'eau pure;
Je ne vis pas son pied nu.
Je ne savais que lui dire;
Je la suivais dans le bois,
La voyant parfois sourire
Et soupirer quelquefois.
Je ne vis qu'elle était belle
Qu'en sortant des grands bois sourds.
"Soit; n'y pensons plus!" dit-elle.
Depuis j'y pense toujours.
Paris, juin 1831.
Victor Hugo, les contemplations (1856).
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[ 1 commentaire ]
# Posté le vendredi 06 mai 2005 20:41
Modifié le dimanche 08 mai 2005 15:04
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